Chega o outono e as borboletas já não voam mais. As vacas mal agasalhadas ficam enfurnadas nos galpões até um dia qualquer, um pouco mais quente, de março. Começam as geadas pela manhã e um restinho de verão, que esse ano não chegou, continua pela tarde, num máximo de dezoito graus.

No jardim, corro para colher as últimas flores, pois preciso enclausurá-las na casa de vidro. É a minha tarefa do dia.

Durante a pausa, tenho a impressão que os buquês, amarrados de ponta cabeça, me olham com sua beleza peculiar. Entre eles, encontro a placa “retrógrada” que me faz pensar na vida pós-moderna. Afinal, aqui nós trabalhamos sem o uso da genética!

(Foto tirada pela manhã com a empreitada ainda pela metade)