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Os campos de trigo não carregam em si nenhum significado especial. Não são bonitos ou feios, alegres ou tristes. É comum passar por eles sem percebê-los ou simplesmente exclamar “como são lindos!” sem nem sequer viajar em pensamento. Nós fazemos isso o tempo todo, com todas as coisas, com todo mundo.
Naquele sábado, por instantes, fiquei só num campo de trigo ainda verde. Caminhei a esmo por pequenas passagens, olhei o céu, toquei de leve e com a ponta dos dedos dezenas de pés. Em compassos nada calculados vinha um vento sapeca e brincava com eles que se inclinavam e voltavam a posição ereta com incrível rapidez causando um efeito que para mim, poderia durar a vida inteira.